Il s’appelle Birahima, il a dix ou douze ans et, comme beaucoup d’enfants, il joue au petit soldat avec une mitraillette. “C’est facile. On appuie et ça fait tralala.” Sauf qu’ici l’arme est bien réelle et les morts ne se comptent plus. Birahima fait partie de ces orphelins qui ont tout perdu et n’ont d’autre recours, malgré leur jeune âge, que de devenir des sortes de mercenaires dans les guerres tribales qui déchirent des pays comme le Liberia ou la Sierra Leone, les fameux enfants-soldats.
Le tableau est atroce : c’est le règne du grand banditisme sous couvert d’activités soi-disant révolutionnaires, des massacres de populations civiles, les pires horreurs. “Mais Allah n’est pas obligé d’être juste avec toutes les choses qu’il a créées ici-bas.”
Tout est vrai, hélas, dans le livre d’Ahmadou Kourouma qui n’est cependant pas un document mais bien un roman.
Comment transmettre une mémoire qui n’est pas la nôtre, qui n’est pas seulement celle d’un homme, mais de millions d’êtres…
Récit terrible, témoignage déchirant, histoire vraie d’une enfance anéantie qui pose ces terribles questions :
Peut-on vivre sans être aimé ?
Peut-on effacer l’ineffaçable ?
Peut-on pardonner l’impardonnable ?
Véronique Jade est une rescapée. Née avec une malformation de l’œsophage, elle bleuit dès qu’on la nourrit et ne doit la vie qu’aux soins de sa grand-mère. Sa mère, elle, la hait. Avec un acharnement effrayant, et dans l’indifférence générale, elle s’emploiera à lui faire regretter d’être venue au monde, lui infligeant d’abominables sévices jusqu’à ce que la justice intervienne et la destitue de ses droits maternels, à vie.
Bébé-Bleu, au-delà du témoignage, est un cri bouleversant, porté par une écriture de chair et de sang, incantatoire et poétique. Pour sortir enfin du silence.
Une petite fille raconte. La mère est morte. Le père est au loin, sur des chantiers. Elle s’occupe de son jeune frère, Uil. Une jeune marâtre sortie d’un bordel ne fait qu’un bref passage, vite chassée par la violence conjugale. Les enfants, peu à peu, se retrouvent seuls. Sous les regards compatissants mais aveugles ou impuissants d’un voisinage misérable et d’une société brisée, la fillette, peu à peu, reproduit sur le petit garçon la violence du père sur la figure maternelle. Le monde tendre de l’enfance est inexorablement fissuré, l’humanité pulvérisée laisse apparaître l’abîme côtoyé par l’enfant en chacun de nous.
