« À l’heure où ces lignes seront publiées, j’aurai trouvé en Dieu une nouvelle naissance. » Pendant près de 20 ans, Sœur Emmanuelle a rédigé ses mémoires, elle y est revenue incessamment, et jusque dans les derniers mois de son existence, pour les reprendre, les corriger et les enrichir. Ses Confessions d’une religieuse sont donc le livre le plus important qu’elle ait écrit : Le premier, car elle l’a débuté avant tous les autres, alors même qu’elle était encore en Égypte ; et aussi le dernier parce qu’elle l’a voulu posthume, afin de dire des choses qu’elle n’avait jamais dites auparavant, par pudeur naturellement, mais aussi par souci de rester libre. Ce livre est avant tout une quête de vérité. Sœur Emmanuelle y évoque le long cheminement de sa vie au travers des choix qu’elle a faits, des êtres qu’elle a rencontrés, de sa relation intime avec Dieu. Elle a voulu retrouver, selon son expression fétiche, la « nudité » de l’être qu’elle a été, dans ses attentes, ses échecs et ses luttes.
Vous pensez à quelqu’un que vous n’avez pas vu depuis longtemps, et cette personne vous appelle. Vous avez un projet en tête, et vous découvrez qu’un ami a une idée similaire. La plupart des gens ne prêtent pas attention à ces coïncidences en apparence sans importance. Selon le Dr Deepak Chopra, les coïncidences sont eu réalité des aperçus d’une dimension où tout se produit en même temps et où les possibilités sont infinies. Troublantes et parfois indéchiffrables, les coïncidences sont des messagères qui révèlent un sens et une intention de l’univers. En ayant accès à la source de leur création, nous pouvons littéralement réécrire notre destinée. A l’aide de principes détaillés et d’exercices puissants, Le livre des coïncidences vous offre les moyens de créer une vie véritablement magique.
Le 5 août 1952, la famille Drummond est retrouvée assassinée au bord d’une route de Provence. Un an et demi plus tard, Gaston Dominici, dont la ferme se situe à une centaine de mètres du lieu du crime, est accusé du meurtre par deux de ses fils. Après une enquête orientée, un procès bâclé, il est condamné à mort. Mais ce verdict ne ferme pas le dossier : l’une des affaires les plus célèbres du XXe siècle vient d’entrer dans l’histoire. Plus de cinquante ans après, le cas Dominici reste l’une des plus grandes énigmes judiciaires françaises. Car, dans l’opinion, la culpabilité du vieux paysan n’a jamais fait l’unanimité. Reprenant l’investigation à zéro, après avoir interviewé les derniers témoins, enquêté sur le troublant couple Drummond, mis à jour les failles de l’instruction et accumulé des documents étonnants et inédits, William Reymond avait démontré en 1997, preuves à l’appui, l’innocence de Gaston Dominici. Et surtout révélé l’identité des véritables assassins. Ce livre avait alors suscité les passions et réveillé l’opinion. Une enquête passionnante à redécouvrir pour comprendre comment une telle affaire peut ébranler les consciences et passionner la France depuis plus d’un demi-siècle.
Peut-on se passer de religion ? Dieu existe-t-il ? Les athées sont-ils condamnés à vivre sans spiritualité ? Autant de questions décisives en plein « choc des civilisations » et « retour du religieux ». André Comte-Sponville y répond avec la clarté et l’allégresse d’un grand philosophe mais aussi d’un « honnête homme », loin des ressentiments et des haines cristallisés par certains. Pour lui, la spiritualité est trop fondamentale pour qu’on l’abandonne aux intégristes de tous bords. De même que la laïcité est trop précieuse pour être confisquée par les antireligieux les plus frénétiques. Aussi est-il urgent de retrouver une spiritualité sans Dieu, sans dogmes, sans Église, qui nous prémunisse autant du fanatisme que du nihilisme. André Comte-Sponville pense que le XXIe siècle sera spirituel et laïque ou ne sera pas. Il nous explique comment. Passionnant.
Dans la première moitié du recueil, un important ensemble sur la Grèce montre combien les personnages de l’Antiquité grecque ont été pour elle vivants, et pour ainsi dire contemporains. Des pages d’une rare originalité et d’une violence juvénile font apparaître Apollon meurtrier et Cassandre sa victime : atroces, irrécusables.
D’autres pages nous arrêtent devant les mosaïques de Ravenne. Partout à travers le temps et la mémoire voici la mort inlassable : les tombeaux des princes à Innsbruck, le grand ange ailé de Dürer, L’Île des Morts de Böcklin. Il faut compter avec les peintres : ses préférés furent peut-être Poussin, Rembrandt, Ruysdael.
Lorsqu’elle évoque leurs toiles elle fait voir le brin d’herbe le plus ténu, et saisit l’âme insaisissable. Les écrivains offrent une approche moins tragique : Virginia Woolf et Henry James (qu’il lui est arrivé de traduire), Oscar Wilde, sa gloire et sa déréliction, Roger Caillois, qui la précéda à l’Académie française, et le grand poète aveugle d’Argentine Jorge Luis Borges.
Imaginez un livre qui serait comme un ami de papier. Imaginez un livre qui vous aide à explorer votre propre esprit. Imaginez un livre qui vous entraîne vers le plus beau, le plus simple et le plus étonnant des voyages. Un voyage dans votre vie. Un voyage dans vos rêves. Un voyage hors du temps. Ce livre vous le tenez entre vos mains.
Irena, veuve et mère à la fois, réfugiée à Paris à la fin des années soixante, et de retour à Prague vingt ans après ; son ami Gustaf, entrepreneur suédois ; Milada, vieille complice d’enfance ; Josef, également de retour en Bohême, dans une Tchéquie post-révolutionnaire et post-communiste. Des émigrés sans patrie, arrimés à leur passé qui s’est malgré tout échappé, des individus ordinaires chargés du poids lourd de leur existence, mutilés et blessés dans leur chair. Les destins se croisent, se manquent, se cognent. Construit en 53 petits tableaux, L’Ignorance est ponctué de discours philosophiques et de remarques géopolitiques articulés autour du Printemps de Prague, en 1968, et de la Révolution de velours, en 1989, de commentaires sur le voyage homérique et le retour d’Ulysse à Ithaque. Car voilà un récit polyphonique qui pourrait se calquer sur l’Odyssée. Sans grande pompe au débarcadère mais plutôt avec une désillusion dans cette quête improbable de l’identité, ici ou ailleurs, passée ou présente, où l’on se cherche, désespérément ignorant.
Il y a dans l’amour un noyau d’absolu semblable à l’éclat du diamant, une part d’inaccessibilité qui invite à dépasser les limites du futur. Il y a dans tout amour la rencontre de deux amours qui se cherchent, se découvrent, s’amplifient, se perdent ou se complètent pour créer au-delà de la rencontre, une durée, une vitalité, un plus à l’existence.
Je m’appelle toi dit les émerveillements, les risques et les pièges de l’amour fusion dans l’infini désir de se chercher et de se perdre dans l’autre. Ce livre n’est pas à lire, il est à entendre au plus profond de soi.
LES DROITS IMPRESCRIPTIBLES DU LECTEUR:
1- Le droit de ne pas lire.
2- Le doit de sauter des pages.
3- Le droit de ne pas finir un livre.
4- Le droit de relire.
5- Le droit de lire n’importe quoi.
6- Le droit au bovarysme ( maladie textuellement transmissible ).
7- Le doit de lire n’importe où.
8- Le droit de grappiller.
9- Le droit de lire à haute voix.
10- Le doit de nous taire.
Un prof peut-il conseiller à ses élèves de sauter les pages d’un livre, de ne pas finir un roman et même de ne pas lire ? Oui, si c’est le seul moyen pour les faire entrer dans le monde magique des livres. C’est en tout cas le parti pris de Daniel Pennac : professeur de français, il a bien compris qu’il ne sert à rien de vouloir forcer les élèves : si on leur donne le droit de sauter les premières pages de description du Père Goriot de Balzac, on leur laisse une chance de se laisser envoûter par Rastignac. Et c’est l’essentiel, car se priver de Balzac, et de tous les autres, c’est passer à côté d’un grand bonheur. Et d’une grande liberté. Redonner aux lecteurs un accès aux textes ; rendre aux textes leur pouvoir de fascination, de subversion, de magie : tel est le credo de ce traité de lecture, qui est en fait un véritable traité d’humanisme. Et qui se lit, bien sûr, “comme un roman”.
« Donc, j’étais un mauvais élève. Chaque soir de mon enfance, je rentrais à la maison poursuivi par l’école. Mes carnets disaient la réprobation de mes maîtres. Quand je n’étais pas le dernier de ma classe, c’est que j’en étais l’avant-dernier. (Champagne !) Fermé à l’arithmétique d’abord, aux mathématiques ensuite, profondément dysorthographique, rétif à la mémorisation des dates et à la localisation des lieux géographiques, inapte à l’apprentissage des langues étrangères, réputé paresseux (leçons non apprises, travail non fait), je rapportais à la maison des résultats pitoyables que ne rachetaient ni la musique, ni le sport, ni d’ailleurs aucune activité parascolaire. »
Daniel Pennac entremêle ainsi souvenirs autobiographiques et réflexions sur la pédagogie et les dysfonctionnements de l’institution scolaire, sur la douleur d’être cancre et la soif d’apprendre, sur le sentiment d’exclusion et l’amour de l’enseignement. Entre humour et tendresse, analyse critique et formules allant droit au but, il offre ici une brillante et savoureuse leçon d’intelligence.
